Мартин Мелодьев/ Martin Melodiev

ПАРК (цикл стихотворений)                       

Янтарь и сульфур кленов и берез,
Перчаточной листвы истлевшее богатство.
Устав от слов — гулять и любоваться
Последними кристаллами цветов.

Пожалуйста, смотри: вот ирис, синь и льдист
Среди сухих стеблей; вот крепкий атом розы.
На тысячах пружин — настурций рыжий лис.
Пожалуйста, скажи: «Какие к черту слезы!»

Пусть – кинопавильон! Пусть — на семи ветрах!
Пусть пыль, пусть прах... Пусть все совсем не так,
когда приходишь в настоящий парк.

БОЛГАРСКИЙ СБОР
Сан-Хосе,11 мая 1997 г.

Белое мерцанье цикламен,
Синее мерцание фиалок …
Что предложишь миру ты взамен
этой жизни… Боже, как ты жалок!

На болгарском сборе, где оркестр:
два кларнета, тепан и годулка, —
Вечный Жид, на медный глядя крест,
я стою, и на губах моих улыбка.

Промотавшись, век свой проморгав,
покупатель рыб у рижского базара —
вспомнил я Пицунду, храм, орган.
Юг… Что я о нем скажу болгарам?

Там земля красна. Там горький запах роз.
Море блещет утром, как шкатулка.
Там поют… Там всё поют всерьёз
два кларнета, тепан
и годулка.

* * *

Три хризантемы, белые как снег,
морозным кремом тронуты слегка, —
я помню до сих пор, как я их нес,
уже и сам белее молока.

Свет в гребнях сосен, паданье хвои
на стылый наст… Поэзия — раба
того, что остается от любви:
как прядь волос, откинутых со лба. 

* * *
                         П.А.Тайберу                                  

Ах, эти алые герани!
Когда над городом снега,
они цветут в оконной раме,
родные сестры очага.

А здесь, в сухой палитре Юга,
в полынном золоте огней
они нам кажутся бледней —
как мы себе на склоне дней 
в глазах насмешливого друга.

* * *

Во Львове цвет камня почти эскимо,
и улицы серо-туманны.
От Львова до Чопа всего-ничего,
а кажется — разные страны.

Как ленты в косу, как в поля васильки,
подальше от лавры Печерской —
в украиньску мову вплелись языки
румынский, словацкий, венгерский.

Цвета Закарпатья, где кофе лилов,
где в зелени крыши кирпичных домов,
где шел на вокзале три дня преферанс.
Где мы уезжали, смеясь.

* * *                                                                

Когда-нибудь выйдя на пенсию,
устав огород городить,
поэзию сделав профессией —
цветы я начну разводить.

Срезать, составлять и раскладывать
букеты всех форм и мастей:
«Купите фиалки! Из сада ведь.
Купите фиалки крестей.»

Вернет мне года невозвратные, 
дрожа в заскорузлой руке,
оранжевым золотом затканный
червонных настурций букет.

То Индию вспомню, то Персию,
фанфары и бубны гвоздик...
Поэзию сделав профессией,
я буду цветы разводить